Riposare.
Mettere la testa sul guanciale della pioggia che scorre.
Non vi allontanate, nuvole. Accalcatevi, anneritevi.
Non lasciateci come un desiderio in sogno
Fichi, fichi d’india, viti – nella terra spaccata
d’aridità – chiedono acqua.
E anch’io- come ogni filo d’erba.
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