Ho sognato di voler comprare spighe.
Avevo capelli giovani, colore del grano maturo.
In un inizio di primavera grigio e piovoso,
dopo un anno scorticante,
tutto quell’oro mi appare come un bastone
che sostiene la fatica dell’andare.
P.S. Poi, a Messa, mi sono trovata il brano del Vangelo in cui si parla del chicco di grano che, solo morendo, dà frutto.
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