L’alba è silenzio. Ritmato
dai cinguettii degli uccelli
che, ai lati opposti della strada,
ciacolano nascosti sui rami.
Non è un’alba diversa da quella di cento anni fa.
Non sarà troppo dissimile, forse, da un’alba tra cento anni.
La bellezza eterna continuerà
a contenere il dolore del presente.
Anche quando nel verde d’una futura
primavera, nessuno che mi somigli
attraverserà questa strada.
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